.носвис. — микроблог Подмышка

Мы не увидимся больше в больных городах, придуманных мной,
Где от простуд не спасают ни мед и ни йод.
Похорони эту осень в ворохе лет рядом с весной,
Ближе к весне, а лучше - вместо нее.
Время устроить сезонный сквозняк, подсесть на Марго Шато,
Дернуть отсюда в сторону пирамид.
Все по привычке таскаешь меня в одном из карманов пальто,
И раньше я думала, это меня хранит.
Выбрось, не дрейфь, это лишь половина всего, половина из,
Это лишь то, что мается между строк,
Правда же в том, что ищешь крюки, висишь головой вниз,
Пьешь, а наутро стреляешь себе в висок.
Ждешь, что, вот-вот - и отпустит, реанимируют холода
Или нашатыря годовой запас.
Похорони эту осень в моих простуженных городах,
Дай ей возможность не выжить здесь вместо нас