.носвис. — микроблог Подмышка

Дни расплетают тряпочку, сотканную Тобою.
И она скукоживается на глазах, под рукою.
Зелёная нитка, следом за голубою,
становится серой, коричневой, никакою.
Уж и краешек, вроде, виден того батиста.
Ни один живописец не напишет конец аллеи.
Знать, от стирки платье невесты быстро садится,
да и тело не делается белее.
То ли сыр пересох, то ли дыханье спёрло.
Либо: птица в профиль ворона, а сердцем – кенарь.
Но простая лиса, перегрызая горло,
не разбирает, где кровь, где тенор.