.носвис. — микроблог Подмышка

Каждый рождённый ползать когда-нибудь улетит...
Мой бедный. Или Йорик, или – Брут.
Что я тебе? Зачем мне – это бремя
Вины, когда безжалостное время
Идет войной, а пленных – не берут?
Вокруг вода – соленая, как кровь.
Зачем мы ждем у моря непогоды,
Коль грош цена расхваленным свободам,
И крепче смерти – бедная любовь?