.кур2. - Блог Подмышка

Небо сочнее и ниже от синевы –
цвета потерь, расставаний и расстояний.
Высохнув, горечь набрали степные травы...
я их курю, чтоб забыть вкус пустого «ты».
Тает пломбирно средь белого дня луна.
– Вырастет скоро и... снова пойдёт на убыль.
Люди – в любую эпоху «такие люди» –
в мире всегда где-нибудь да идёт война.
Кровь любят все: и земля, и вода, и сталь...
призраки, демоны, ну, и, конечно, боги.
Только, вот...
сердце становится недотрогой
не от видений пылающего креста,
а от того, что меж рёбер втыкают нож –
непринуждённо...
по самую крестовину...
В августе каждый, кто носит фантомы крыльев,
сам на себя в отражениях всех! похож.
Мне бы хотелось смотреться/в твои глаза –
молча...
и знать, что ты тоже не отвернёшься...
Это пройдёт.
А пока что...
На дно колодца:
– Хочешь – исполнится... –
с неба летит звезда.