Мысли ни о чём кружат, Словно лёгкий ветер в поле. Не поймать, не удержать, Улетают в неизвестность. В них нет цели, нет пути, Но они есть, живые. И куда-то вдаль ведут, Как тропинки в лес густые. Может быть, они нужны, Чтобы быть самим собою? Пусть не ясны, не полны, Но идут своею строкою.
