под моими ребрами американские горки петляют, качают поток ядовитых чернил легкие, которым еще хватает на это сил. ты сидишь такой же помятый, как наша постель, стряхиваешь пепел на пол. ноябрь льет акварель разноцветной листвы, словно бармен кюрасао блю. и у меня асфиксия от того, как я сильно люблю
