Привыкнуть. И не бегать от судьбы. И стать к тебе хоть чуточку поближе. И знать наверно, что у нас дожди, уж, точно не такие, как в Париже… что наш ноябрь — грустней… и холодней… и листья с веток резче обрывает… И что любовь, как Песня всех песней -в которую не верила -бывает…
