ему я стану просто благодарна, за то, что как маляр потом, бездарно, он в памяти искуснейшие фрески забьет, зашторит плотной занавеской, или закрасит непонятным цветом, и пусть те чувства будут безответны.. сумею постепенно полюбить, его потом, я это точно знаю, попозже, как хирурга, что кромсает, лишь для того, чтоб мне позволить жить.
