.кур2. - Блог Подмышка

Прости, что голос мой, устав от зимних вьюг
и времени, становится всё тише,
что чередой бесчисленных разлук
ложится снег на городские крыши.
За то, что так и не нашла себе приют
помимо этой ветреной страницы,
что строки никогда (ты слышишь?) не солгут,
позволив в памяти зеркально отразиться.
За то, что слово, словно медный грош,
тебя не сделало счастливей и богаче,
прошу простить... Ты вряд ли разберёшь,
о чём ветра за окнами судач