Пишу тебя, и комкаю с опаской. Ещё не то, или уже - не так. А ты упрямо смешиваешь краски, Запутываясь в собственных цветах. Пишу тебя. Как жаль, что невозможно Кисть аккуратно в воздух обмакнуть И оставлять следы на тёплой коже. Дрожаньем пальцев, губ кладу на грудь Оттенки полусонной акварели, И снова кожа впитывает цвет. И будто я пишу на этом теле Саму себя... - И это мой портрет.
