.кур2. - Блог Подмышка

В его квартире дверь в осень, окно на север.
Вчерашний чай, монитор и кудрявый лен
Лохматой челки под пальцами. Юный Есенин,
Мой самый искренний плач и не сдержанный стон.
В его аллеях меня искали, пока я тлела,
Пока я сыпалась прахом на чьи-то скамейки.
Я так хотела согреть. И, сгорая, согрела –
Получше всех коньяков да любой телогрейки.
Меня пытались спасти, убирала я руки –
Мне с ним не больно, мне надо, мне надо его,
Его, с усталой улыбкой, пшеничною челкой,
А если нет, то отбой. Не беру никого.
В его глазах свет и дерзость, тепло и сила.
Вольюсь в плечо, втатуируюсь на запястье,
Чтобы неслышно шептать: «Я ждала тебя, милый» -
И вот ты здесь. И подушка твоя есть счастье.
В его квартире дверь в осень, окно на север.
Его ресниц бахрома и горелые гренки.
А после мокрый асфальт. Осень, греясь под дверью,
Сказала просто – садись.
Так теплей.
На коленках.