Я — выцветшая занавеска, из старой ткани, протёрта насквозь, позор сукна; и каждый, кто будет близко, поймёт, как я неуместна но ничего не скажет, отдёрнув меня с окна. прости, что я была слишком резкой, что постоянно придумывала развязки, что волокла эти тени в расправленную постель; нет, мир не треснул — да он никогда не треснет, я ошибалась, что он бесцветный, он ярко-красный мне так сказали, снимая меня с петель.
