И я выпускаю напрасноВ крылатых потёмках равнинНа мнимых ходулях в пространствоСверчков коварных светил.Из стеблей страстей плету веник.Я дворник бесчисленных дней.Расстёгнут костром можжевельник.И плещется жизни ручей.
