Я тебя бы на руки взял, я тебя бы взял и унёс, тихо смеясь на твои «нельзя», вдыхая запах твоих волос. И, не насытившись трепетом тел, стуком в груди нарушая тишь, всё просыпался бы и глядел, плача от радости, как ты спишь. Я бы к тебе, как к ручью, приник, как в реку, в тебя бы гляделся я. Я бы за двести лет не привык к бездонной мысли, что ты моя. Если бы не было разных «бы», о которые мы расшибаем лбы.
