Она ему была, как выстрел в темя, Как инсталляция больного мозга... "Смотри, со мною происходит время, Я истекаю вечностью, как воском..." Презрев инстинкты самосохранения, Он так не умирал ещё ни разу... Она ему была, как наважденье... И вся росла в него, как метастазы... За эту смелость время их запомнит, Но черта с два оно их пощадит... Она всё чертит на его ладони: "Происходи со мной... происходи..."
