*** И ещё мне кажутся пресными Все черновики о тебе, У меня только буквы кружатся, Превращаясь то в тенгвы, то В бледных рун золотое кружево, Перевода же не дано... У меня только сны и призраки, У меня только кровь и плоть, И чуть-чуть персональной истины, Чтобы в сердце клинком вколоть.
