Я искала свой стиль, когда столько писала тебя, То небрежно курящим, то пьющим по двести за раз, То придуманным, то- страшно сказать- настоящим, Но уверена - стоящим. Это мои, про нас. И я опять начинаю с конца. Мне не видно не глаз твоих, ни лица, Ты же взрослый мужчина/еще пацан, Я хочу тебя так, как ты хочешь сам, Искрометно-счастливого подлеца.
