Прошедших лет прикосновенье, как холод пальцев на виске. И вот уж жизнь листом осенним лежит, зажата в кулаке. Мне б отпустить её на волю - пусть покружится до поры над мостовой, как в чистом поле, ловя фонарные столбы. Но я ладонь не разжимаю: мне страшно, что однажды вдруг пустыми пальцами поймаю лишь снега бездыханный пух. (Ольга Бирюкова)
