Принадлежать себе
Она сегодня не спешит. В этом резком дожде, барабанящем по крыше, нет ничего суетливого. Дверь открывается почти бесшумно, и она выходит — не вываливается, не выскакивает, а именно вытекает из своего убежища.
Куртка цвета горького шоколада обволакивает фигуру, скрывая от сырого воздуха. Движение руки - одно, выверенное годами - и над головой раскрывается идеальный белый купол. Никаких сломанных спиц, никакой паники. Только ровный, глухой стук капель по плотной ткани.
Она делает шаг на мокрую дорогу. Сапожки тонут в темной воде, но походка остается плавной, почти невесомой. Ветер пытается забраться под воротник, но куртка держит оборону. Надо было накинуть шарф...подумала... Она замедляет шаг. Ей некуда торопиться.
Мысли её текут медленно и густо. О планах на завтра. О вкусном ужине, которым она планирует насладиться сегодняшним вечером. О несостоявшихся звонках...снова звонил этот скрытый номер, никак не успокоится... О мужчине, который так и не смог разглядеть эту тишину в ее глазах и ушел искать кого-то погромче. И вдруг, посреди этой дождливой погоды, в ее голове прозвучала удивительно простая и ясная мысль: всё прекрасно.
Всё прекрасно в её одиночестве.
Это не диагноз и не приговор. Это идеально скроенное по её меркам пальто, в котором тепло и свободно дышится. Это пространство, где можно быть любой ... уставшей, смешной, слабой, гениальной... и никому ничего не доказывать. Это роскошь принадлежать только себе.
На губах расцветает нежная, едва уловимая улыбка. Она не для прохожих. Для себя.
Вдруг перед ногами вылетает белка. Мокрая, взъерошенная, с огромным, похожим на вымокший веер хвостом. В зубах она судорожно сжимает сосновую шишку. Сцена настолько комичная и отчаянная, что женщина тихо смеется. Она умиляется этой суетливой, настоящей жизни, которая кипит прямо здесь, под проливным дождем.
Вдоволь нагулявшись она сворачивает обратно к дому. До него - 20 минут неспешного пути сквозь золотую и багряную кашу березовых листьев, по гравийной дороге и лужам.
Женщина поднялась по ступеням своего крыльца, стряхнула зонт в сенях, сбросила сапожки и осталась босиком на деревянном полу.
В её прихожей пахнет сухим домом и остывшим кофе. Она варит себе новую порцию кофе, забирается с ногами на кровать и тянется к столику.
Томик недочитанной книги- узкая шелковая лента голубого цвета...замерла ровно на середине главы. Она открывает книгу, и шум дождя за окном становится идеальным саундтреком к чужим вымышленным жизням. Здесь, в полумраке своей комнаты, освещенной лишь теплым светом светильника, она абсолютно, непоправимо счастлива.
Куртка цвета горького шоколада обволакивает фигуру, скрывая от сырого воздуха. Движение руки - одно, выверенное годами - и над головой раскрывается идеальный белый купол. Никаких сломанных спиц, никакой паники. Только ровный, глухой стук капель по плотной ткани.
Она делает шаг на мокрую дорогу. Сапожки тонут в темной воде, но походка остается плавной, почти невесомой. Ветер пытается забраться под воротник, но куртка держит оборону. Надо было накинуть шарф...подумала... Она замедляет шаг. Ей некуда торопиться.
Мысли её текут медленно и густо. О планах на завтра. О вкусном ужине, которым она планирует насладиться сегодняшним вечером. О несостоявшихся звонках...снова звонил этот скрытый номер, никак не успокоится... О мужчине, который так и не смог разглядеть эту тишину в ее глазах и ушел искать кого-то погромче. И вдруг, посреди этой дождливой погоды, в ее голове прозвучала удивительно простая и ясная мысль: всё прекрасно.
Всё прекрасно в её одиночестве.
Это не диагноз и не приговор. Это идеально скроенное по её меркам пальто, в котором тепло и свободно дышится. Это пространство, где можно быть любой ... уставшей, смешной, слабой, гениальной... и никому ничего не доказывать. Это роскошь принадлежать только себе.
На губах расцветает нежная, едва уловимая улыбка. Она не для прохожих. Для себя.
Вдруг перед ногами вылетает белка. Мокрая, взъерошенная, с огромным, похожим на вымокший веер хвостом. В зубах она судорожно сжимает сосновую шишку. Сцена настолько комичная и отчаянная, что женщина тихо смеется. Она умиляется этой суетливой, настоящей жизни, которая кипит прямо здесь, под проливным дождем.
Вдоволь нагулявшись она сворачивает обратно к дому. До него - 20 минут неспешного пути сквозь золотую и багряную кашу березовых листьев, по гравийной дороге и лужам.
Женщина поднялась по ступеням своего крыльца, стряхнула зонт в сенях, сбросила сапожки и осталась босиком на деревянном полу.
В её прихожей пахнет сухим домом и остывшим кофе. Она варит себе новую порцию кофе, забирается с ногами на кровать и тянется к столику.
Томик недочитанной книги- узкая шелковая лента голубого цвета...замерла ровно на середине главы. Она открывает книгу, и шум дождя за окном становится идеальным саундтреком к чужим вымышленным жизням. Здесь, в полумраке своей комнаты, освещенной лишь теплым светом светильника, она абсолютно, непоправимо счастлива.
2в 13:30
Автор: Oliviya