Светлое не всегда темное
ТАМ — Я ТОЖЕ ЕСТЬ
Говорят, у каждого человека есть двойник.
Где-то далеко.
В другом городе.
В другой стране.
А может быть — в другом мире.
Я никогда в это не верила.
До той ночи.
Я подошла к зеркалу перед сном и вдруг заметила странное.
Моё отражение не повторило моего движения.
Я подняла руку.
Оно — нет.
Я замерла.
Оно тоже замерло.
А потом улыбнулось.
Не моей улыбкой.
Я отступила.
— Кто ты?
Женщина в зеркале наклонила голову.
— Ты.
За её спиной была совсем другая комната. Тёмная. На подоконнике лежали сухие травы, рядом догорала свеча.
— Где ты?
Она ответила:
— В Австралии.
Я хотела рассмеяться от страха.
Но она вдруг перестала улыбаться.
— Не смейся.
— Почему?
Она подошла ближе.
И я увидела на её запястье такое же родимое пятно, как у меня.
— Потому что я делаю то, чего ты здесь никогда не сделала бы.
— Что?
Она посмотрела прямо мне в глаза.
— Я причиняю людям то, что они когда-то причинили другим.
После этих слов свеча погасла.
А на зеркале проступили слова:
«Мы связаны».
С того дня я начала видеть её всё чаще.
Иногда она стояла за моим отражением.
Иногда сидела в чужой комнате.
Иногда просто смотрела.
А потом я узнала, кем она была.
В моём мире меня называли ведуньей.
Я никогда не считала себя ведьмой. Я просто чувствовала людей.
Могла понять, кому плохо, ещё до того, как человек открывал рот.
Могла прийти к чужому дому с лекарством.
Позвонить тому, кто давно молчал.
Выслушать того, кому больше не с кем было поговорить.
Иногда я помогала совсем незнакомым людям.
И каждый раз после этого мне казалось, что внутри становится немного светлее.
А она…
Она тоже помогала.
Только иначе.
Если человек разрушал чужую семью — она возвращала ему одиночество.
Если кто-то сознательно причинял боль — боль приходила к нему самому.
Если женщина годами унижала другого человека — однажды она начинала терять самое дорогое.
Если человек завидовал чужому счастью — оно почему-то начинало исчезать из его собственной жизни.
В её мире это называли магией
Я называла это страшным словом:
последствия.
Однажды я спросила её:
— Зачем ты это делаешь?
Она ответила:
— Потому что люди не понимают добра.
— Тогда почему не объяснить им?
Она посмотрела на меня.
Я промолчала.
— Вспомни, — сказала она. — Сколько раз ты могла помочь и не помогла?
Я почувствовала холод.
— Я не всегда могла.
— Конечно.
— Иногда я просто не знала.
— Конечно.
Она улыбнулась.
— А иногда знала.
И зеркало погасло.
Я долго стояла перед ним.
И впервые начала вспоминать.
Человека, которому я могла позвонить, но не позвонила.
Женщину, которую могла позвонить, но не позвонила.
Женщину, которую могла поддержать, но прошла мимо.
Слова, которые могла сказать, но решила промолчать.
Человека, которого могла простить, но слишком долго держала в сердце обиду.
И тогда я поняла страшную вещь.
Возможно, моя тёмная двойница не появилась сама.
Возможно, я сама понемногу создавала её.
Каждый раз, когда выбирала равнодушие.
Каждый раз, когда думала:
«Это не моё дело».
Каждый раз, когда могла сделать добро — но откладывала его на потом.
В ту ночь она снова появилась.
Но теперь она была не за зеркалом.
Она стояла прямо передо мной.
Мы смотрели друг на друга.
Одна — в светлой комнате.
Другая — в тёмной.
— Ты можешь меня уничтожить? — спросила она.
Я не ответила.
— Можешь, — сказала она. — Если уничтожишь меня, тебе больше никогда не придётся бояться того, кем ты могла стать.
Я
сделала шаг к ней.
— Нет.
Она удивилась.
— Почему?
Говорят, у каждого человека есть двойник.
Где-то далеко.
В другом городе.
В другой стране.
А может быть — в другом мире.
Я никогда в это не верила.
До той ночи.
Я подошла к зеркалу перед сном и вдруг заметила странное.
Моё отражение не повторило моего движения.
Я подняла руку.
Оно — нет.
Я замерла.
Оно тоже замерло.
А потом улыбнулось.
Не моей улыбкой.
Я отступила.
— Кто ты?
Женщина в зеркале наклонила голову.
— Ты.
За её спиной была совсем другая комната. Тёмная. На подоконнике лежали сухие травы, рядом догорала свеча.
— Где ты?
Она ответила:
— В Австралии.
Я хотела рассмеяться от страха.
Но она вдруг перестала улыбаться.
— Не смейся.
— Почему?
Она подошла ближе.
И я увидела на её запястье такое же родимое пятно, как у меня.
— Потому что я делаю то, чего ты здесь никогда не сделала бы.
— Что?
Она посмотрела прямо мне в глаза.
— Я причиняю людям то, что они когда-то причинили другим.
После этих слов свеча погасла.
А на зеркале проступили слова:
«Мы связаны».
С того дня я начала видеть её всё чаще.
Иногда она стояла за моим отражением.
Иногда сидела в чужой комнате.
Иногда просто смотрела.
А потом я узнала, кем она была.
В моём мире меня называли ведуньей.
Я никогда не считала себя ведьмой. Я просто чувствовала людей.
Могла понять, кому плохо, ещё до того, как человек открывал рот.
Могла прийти к чужому дому с лекарством.
Позвонить тому, кто давно молчал.
Выслушать того, кому больше не с кем было поговорить.
Иногда я помогала совсем незнакомым людям.
И каждый раз после этого мне казалось, что внутри становится немного светлее.
А она…
Она тоже помогала.
Только иначе.
Если человек разрушал чужую семью — она возвращала ему одиночество.
Если кто-то сознательно причинял боль — боль приходила к нему самому.
Если женщина годами унижала другого человека — однажды она начинала терять самое дорогое.
Если человек завидовал чужому счастью — оно почему-то начинало исчезать из его собственной жизни.
В её мире это называли магией
Я называла это страшным словом:
последствия.
Однажды я спросила её:
— Зачем ты это делаешь?
Она ответила:
— Потому что люди не понимают добра.
— Тогда почему не объяснить им?
Она посмотрела на меня.
Я промолчала.
— Вспомни, — сказала она. — Сколько раз ты могла помочь и не помогла?
Я почувствовала холод.
— Я не всегда могла.
— Конечно.
— Иногда я просто не знала.
— Конечно.
Она улыбнулась.
— А иногда знала.
И зеркало погасло.
Я долго стояла перед ним.
И впервые начала вспоминать.
Человека, которому я могла позвонить, но не позвонила.
Женщину, которую могла позвонить, но не позвонила.
Женщину, которую могла поддержать, но прошла мимо.
Слова, которые могла сказать, но решила промолчать.
Человека, которого могла простить, но слишком долго держала в сердце обиду.
И тогда я поняла страшную вещь.
Возможно, моя тёмная двойница не появилась сама.
Возможно, я сама понемногу создавала её.
Каждый раз, когда выбирала равнодушие.
Каждый раз, когда думала:
«Это не моё дело».
Каждый раз, когда могла сделать добро — но откладывала его на потом.
В ту ночь она снова появилась.
Но теперь она была не за зеркалом.
Она стояла прямо передо мной.
Мы смотрели друг на друга.
Одна — в светлой комнате.
Другая — в тёмной.
— Ты можешь меня уничтожить? — спросила она.
Я не ответила.
— Можешь, — сказала она. — Если уничтожишь меня, тебе больше никогда не придётся бояться того, кем ты могла стать.
Я
сделала шаг к ней.
— Нет.
Она удивилась.
— Почему?
1в 00:05
Автор: Le_mon4ik