Когда-то я была самой обычной девчонкой
Когда-то я была самой обычной девчонкой.
Любила весну, ромашки, косички, смеялась от души и верила, что люди не могут сделать друг другу больно просто так.
Потом я стала взрослее.
Я увидела слёзы матерей. Увидела, как люди спорят до ненависти. Как предают. Как исчезает доверие. Как слова могут ранить сильнее ножа.
И однажды я открыла шкаф... Достала чёрную одежду.
Нет. Не потому, что полюбила тьму.
А потому, что мне захотелось, чтобы хоть кто-то заметил: мир становится слишком серым.
Я покрасила волосы в яркий цвет. Не потому, что хочу кого-то испугать.
А потому, что очень хочется, чтобы люди наконец увидели краски. Чтобы перестали жить равнодушно.
Вы смотрите на меня и думаете: «Странная...» «Наверное, с ней что-то не так...»
А я смотрю на вас и думаю: «Почему мы научились судить человека по цвету волос быстрее, чем по доброте его сердца?»
Может быть, моя чёрная одежда — вовсе не любовь к темноте. Может быть, это просто способ спрятать свою боль.
Может быть, мои яркие волосы — не вызов. А маленький огонёк надежды, который я не хочу потерять.
Не спешите осуждать тех, кто выглядит иначе.
Возможно, за необычным образом скрывается человек, который так же мечтает о мире, о добре, о любви и о том дне, когда никому больше не придётся прятать свою душу за чёрной одеждой.
Ведь самое важное в человеке — не цвет его волос. И не цвет его одежды.
Самое важное — какого цвета его сердце.
Девушка в чёрном
Она шла по улице.
Навстречу ей спешили люди.
— Смотри, какая странная... — Волосы рыжие. — Всё чёрное. — Наверное, хочет привлечь внимание. — Или просто делать нечего...
Она слышала эти слова.
Не оборачивалась.
Только сильнее сжимала ремешок своей сумки.
Когда-то она тоже любила светлые платья. Заплетала косы. Любила ромашки. Верила, что взрослые всегда говорят правду, а люди никогда не причинят друг другу настоящего зла.
Потом жизнь стала учить её по-своему.
Она увидела, как люди ссорятся из-за пустяков. Как самые близкие становятся чужими. Как ложь иногда звучит громче правды. Как ненависть рождается из одного неосторожного слова.
Она долго спрашивала себя:
— Почему?
Но ответа никто не дал.
И тогда она решила измениться.
Нет... Не душой.
Только внешне.
Она надела чёрное.
Не потому, что полюбила темноту.
А потому, что мир вокруг всё чаще забывал ценить свет.
Она покрасила волосы в яркий цвет.
Не потому, что хотела шокировать прохожих.
А чтобы среди серых дней хоть что-то напоминало людям: огонь ещё жив.
Что яркие краски не умерли.
Что надежда не исчезла.
Каждый прохожий видел её по-своему.
Кто-то смеялся.
Кто-то отворачивался.
Кто-то осуждал.
И только одна маленькая девочка подошла к маме и тихо спросила:
— Мам... а почему эта девушка такая красивая?
Мама посмотрела вслед незнакомке.
И впервые не нашла, что ответить.
Потому что красота не всегда живёт в белом.
Иногда она прячется в чёрном.
Иногда она кричит яркими волосами.
Иногда она молчит.
А мы проходим мимо, успев придумать человеку целую жизнь, так и не узнав его имени.
С тех пор, когда я вижу человека, который отличается от других, я больше не задаю вопрос:
«Что с ним не так?»
Я спрашиваю себя совсем другое:
«Что ему пришлось пережить, чтобы стать именно таким?»
И, может быть, именно с этого вопроса начинается настоящее понимание другого человека.
Любила весну, ромашки, косички, смеялась от души и верила, что люди не могут сделать друг другу больно просто так.
Потом я стала взрослее.
Я увидела слёзы матерей. Увидела, как люди спорят до ненависти. Как предают. Как исчезает доверие. Как слова могут ранить сильнее ножа.
И однажды я открыла шкаф... Достала чёрную одежду.
Нет. Не потому, что полюбила тьму.
А потому, что мне захотелось, чтобы хоть кто-то заметил: мир становится слишком серым.
Я покрасила волосы в яркий цвет. Не потому, что хочу кого-то испугать.
А потому, что очень хочется, чтобы люди наконец увидели краски. Чтобы перестали жить равнодушно.
Вы смотрите на меня и думаете: «Странная...» «Наверное, с ней что-то не так...»
А я смотрю на вас и думаю: «Почему мы научились судить человека по цвету волос быстрее, чем по доброте его сердца?»
Может быть, моя чёрная одежда — вовсе не любовь к темноте. Может быть, это просто способ спрятать свою боль.
Может быть, мои яркие волосы — не вызов. А маленький огонёк надежды, который я не хочу потерять.
Не спешите осуждать тех, кто выглядит иначе.
Возможно, за необычным образом скрывается человек, который так же мечтает о мире, о добре, о любви и о том дне, когда никому больше не придётся прятать свою душу за чёрной одеждой.
Ведь самое важное в человеке — не цвет его волос. И не цвет его одежды.
Самое важное — какого цвета его сердце.
Девушка в чёрном
Она шла по улице.
Навстречу ей спешили люди.
— Смотри, какая странная... — Волосы рыжие. — Всё чёрное. — Наверное, хочет привлечь внимание. — Или просто делать нечего...
Она слышала эти слова.
Не оборачивалась.
Только сильнее сжимала ремешок своей сумки.
Когда-то она тоже любила светлые платья. Заплетала косы. Любила ромашки. Верила, что взрослые всегда говорят правду, а люди никогда не причинят друг другу настоящего зла.
Потом жизнь стала учить её по-своему.
Она увидела, как люди ссорятся из-за пустяков. Как самые близкие становятся чужими. Как ложь иногда звучит громче правды. Как ненависть рождается из одного неосторожного слова.
Она долго спрашивала себя:
— Почему?
Но ответа никто не дал.
И тогда она решила измениться.
Нет... Не душой.
Только внешне.
Она надела чёрное.
Не потому, что полюбила темноту.
А потому, что мир вокруг всё чаще забывал ценить свет.
Она покрасила волосы в яркий цвет.
Не потому, что хотела шокировать прохожих.
А чтобы среди серых дней хоть что-то напоминало людям: огонь ещё жив.
Что яркие краски не умерли.
Что надежда не исчезла.
Каждый прохожий видел её по-своему.
Кто-то смеялся.
Кто-то отворачивался.
Кто-то осуждал.
И только одна маленькая девочка подошла к маме и тихо спросила:
— Мам... а почему эта девушка такая красивая?
Мама посмотрела вслед незнакомке.
И впервые не нашла, что ответить.
Потому что красота не всегда живёт в белом.
Иногда она прячется в чёрном.
Иногда она кричит яркими волосами.
Иногда она молчит.
А мы проходим мимо, успев придумать человеку целую жизнь, так и не узнав его имени.
С тех пор, когда я вижу человека, который отличается от других, я больше не задаю вопрос:
«Что с ним не так?»
Я спрашиваю себя совсем другое:
«Что ему пришлось пережить, чтобы стать именно таким?»
И, может быть, именно с этого вопроса начинается настоящее понимание другого человека.
5в 22:12
Автор: Le_mon4ik