Философская белиберда.
Знаешь, иногда мне кажется, что мы все — просто очень сложные способы Вселенной почесать саму себя за ухом.
Мы вечно куда-то бежим, строим планы, пытаемся «найти смысл», как будто это потерянный ключ от квартиры, который лежит где-то под диваном реальности. А что, если смысла нет? Что, если мы — это просто случайный сбой в матрице пустоты, который научился задавать вопросы, чтобы не так страшно было смотреть в темноту?
Мы называем это «жизнью», но по факту — это бесконечный процесс перекладывания атомов из одной кучки в другую. Мы строим города, чтобы потом их разрушить, пишем книги, чтобы их забыли, и любим друг друга, чтобы потом мучительно скучать. И в этом есть какая-то странная, почти издевательская красота.
Представь: ты — это просто электрический импульс, запертый в костяной коробке, который возомнил себя «личностью». Ты смотришь на звезды и думаешь: «О, как они далеки». А на самом деле, ты и есть эти звезды, просто на время решил притвориться человеком, чтобы сходить в магазин за хлебом и постоять в пробке.
Всё это — грандиозная бессмыслица, упакованная в красивую обертку из бытовых привычек. И самое смешное, что именно эта бессмыслица делает нас живыми. Если бы у жизни был четкий алгоритм, мы бы давно сошли с ума от скуки. А так — мы просто бродим по краю бесконечности, спотыкаемся о собственные мысли и пытаемся сделать вид, что понимаем, что происходит.
Спойлер: никто не понимает. И в этом, наверное, и есть единственный настоящий кайф.
Мы вечно куда-то бежим, строим планы, пытаемся «найти смысл», как будто это потерянный ключ от квартиры, который лежит где-то под диваном реальности. А что, если смысла нет? Что, если мы — это просто случайный сбой в матрице пустоты, который научился задавать вопросы, чтобы не так страшно было смотреть в темноту?
Мы называем это «жизнью», но по факту — это бесконечный процесс перекладывания атомов из одной кучки в другую. Мы строим города, чтобы потом их разрушить, пишем книги, чтобы их забыли, и любим друг друга, чтобы потом мучительно скучать. И в этом есть какая-то странная, почти издевательская красота.
Представь: ты — это просто электрический импульс, запертый в костяной коробке, который возомнил себя «личностью». Ты смотришь на звезды и думаешь: «О, как они далеки». А на самом деле, ты и есть эти звезды, просто на время решил притвориться человеком, чтобы сходить в магазин за хлебом и постоять в пробке.
Всё это — грандиозная бессмыслица, упакованная в красивую обертку из бытовых привычек. И самое смешное, что именно эта бессмыслица делает нас живыми. Если бы у жизни был четкий алгоритм, мы бы давно сошли с ума от скуки. А так — мы просто бродим по краю бесконечности, спотыкаемся о собственные мысли и пытаемся сделать вид, что понимаем, что происходит.
Спойлер: никто не понимает. И в этом, наверное, и есть единственный настоящий кайф.
8в 19:06
Автор: Русана