Посвящаю всем и своим бабушке и дедушке
Удалите Бог вам судья но это были люди тоже ваша быть родня..
Не хотелось бы менять текст нельзя другими словами высказать боль народа..
Удалите .. значит у вас нет в сердце памяти о ваших же родных и не болит..
А если забаните меня то для этого я не пожалею и процентов 60
...
Чадяще как бы не старалась ...
...Моя семья помнит не парады.
Она помнит холод.
Ладогу.
Хлеб по крошкам.
Заводской гул ночами.
Дед вывозил людей через лёд.
Бабушка стояла у станков.
И все они мечтали только об одном —
чтобы дети однажды жили без страха.
Проходят годы.
Меняются города, поколения, лица.
Но человеческая боль всегда звучит одинаково.
И потому память нужна не ради войны —
а ради мира...
А теперь то из за чего я могу получить .. но это стоит того
Переживу.. а ты,аы можешь можете пожаловатся у вас есть шанс очернить память
...
Не только те, кто шёл в огонь с винтовкой,
не только те, чьи знали имена…
Победу приближали тихо, горько
простые, уставшие сердца.
Машинист, не спавший трое суток,
вёл состав сквозь пепел, снег и страх.
И дрогнул свет в разбитых полустанках,
когда гудок звучал, как слово:
«Ждать…»
По Ладоге — по льду, по чёрной бездне,
где смерть дышала в каждое стекло,
чужих детей, закутанных в шинели,
везли туда, где было хоть тепло.
И мой дед тоже ехал той дорогой,
сквозь вой сирен и ледяную тьму.
Он не считал себя тогда героем —
он просто не умел пройти мимо беды.
А где-то бабушка у жаркого металла
стояла молча сутки напролёт.
И танк рождался, будто бы из пламя,
чтоб чей-то сын вернулся через год.
А дети…
Боже, сколько было детства,
которое украла та война.
Игрушки — в пепел.
Хлеб — почти как чудо.
И слишком взрослые у малышей глаза.
И пленные…
Не сломленные люди.
Их били холод, голод и тоска,
но даже там, за проволокой чёрной,
они хранили в сердце адреса.
И женщины в платках у переправы.
И медсестра с дрожащую рукой.
И тот старик, деливший корку хлеба.
И мальчик, ставший рано «взрослый мой».
Не всем поставят памятник из камня.
Не всех найдут спустя десятки лет.
Но память — это тихое:
«Спасибо».
За каждый мирный май.
За солнца свет.
За то, что утром слышен смех ребёнка.
За то, что небо — чистое опять.
За то, что можно жить, любить и помнить.
И просто —
человеком оставаться.
С Днём Победы.
Поклон всем, кто вынес ту войну.
Изм. Le_mon4ik (9 Мая 2026 в 10:27)
Не хотелось бы менять текст нельзя другими словами высказать боль народа..
Удалите .. значит у вас нет в сердце памяти о ваших же родных и не болит..
А если забаните меня то для этого я не пожалею и процентов 60
...
Чадяще как бы не старалась ...
...Моя семья помнит не парады.
Она помнит холод.
Ладогу.
Хлеб по крошкам.
Заводской гул ночами.
Дед вывозил людей через лёд.
Бабушка стояла у станков.
И все они мечтали только об одном —
чтобы дети однажды жили без страха.
Проходят годы.
Меняются города, поколения, лица.
Но человеческая боль всегда звучит одинаково.
И потому память нужна не ради войны —
а ради мира...
А теперь то из за чего я могу получить .. но это стоит того
Переживу.. а ты,аы можешь можете пожаловатся у вас есть шанс очернить память
...
Не только те, кто шёл в огонь с винтовкой,
не только те, чьи знали имена…
Победу приближали тихо, горько
простые, уставшие сердца.
Машинист, не спавший трое суток,
вёл состав сквозь пепел, снег и страх.
И дрогнул свет в разбитых полустанках,
когда гудок звучал, как слово:
«Ждать…»
По Ладоге — по льду, по чёрной бездне,
где смерть дышала в каждое стекло,
чужих детей, закутанных в шинели,
везли туда, где было хоть тепло.
И мой дед тоже ехал той дорогой,
сквозь вой сирен и ледяную тьму.
Он не считал себя тогда героем —
он просто не умел пройти мимо беды.
А где-то бабушка у жаркого металла
стояла молча сутки напролёт.
И танк рождался, будто бы из пламя,
чтоб чей-то сын вернулся через год.
А дети…
Боже, сколько было детства,
которое украла та война.
Игрушки — в пепел.
Хлеб — почти как чудо.
И слишком взрослые у малышей глаза.
И пленные…
Не сломленные люди.
Их били холод, голод и тоска,
но даже там, за проволокой чёрной,
они хранили в сердце адреса.
И женщины в платках у переправы.
И медсестра с дрожащую рукой.
И тот старик, деливший корку хлеба.
И мальчик, ставший рано «взрослый мой».
Не всем поставят памятник из камня.
Не всех найдут спустя десятки лет.
Но память — это тихое:
«Спасибо».
За каждый мирный май.
За солнца свет.
За то, что утром слышен смех ребёнка.
За то, что небо — чистое опять.
За то, что можно жить, любить и помнить.
И просто —
человеком оставаться.
С Днём Победы.
Поклон всем, кто вынес ту войну.
Изм. Le_mon4ik (9 Мая 2026 в 10:27)
289 Мая 2026 в 09:43
Автор: Le_mon4ik