Без правил

Я не буду петь серенады и рассыпаться в комплиментах. Это не мой стиль. Я привык брать от жизни то, что хочу. И сейчас я хочу тебя.
Задолбался притворяться примерным мужем. Дома всё по полочкам, ужин в семь, плед, носки, скука смертная. А в башке — ты. Каждый, блядь, день. Твои губы — я их запомнил, как пощёчину. Как они изгибаются, когда ты молчишь. Как ты облизываешь их, когда думаешь, что никто не видит. Я хочу впиться в них, чтобы почувствовал вкус твоей помады и, возможно, твоей крови, если ты начнёшь вырываться. Не важно. Важно — заткнуть этот фонтан мыслей в своей голове твоим молчаливым ртом.
Твоё тело. Да я его разглядел уже вдоль и поперёк, даже не прикасаясь. Изгиб шеи, где бьётся жилка. Талия, по которой хочется провести шершавой ладонью, сжать так, чтобы остались синяки на память. Я хочу сломать твою элегантность, эту кукольную картинку. Хочу, чтобы ты задыхалась, выгибалась, царапала мне спину. Чтобы наутро не могла сидеть ровно и вспоминала, ЧЬЯ ты.
Я знаю, что это говно. Я знаю, что я — мудак. Женатый, блять. Кольцо на пальце, как намордник. Но пока я срываю его, когда иду в душ, и представляю, что сейчас моя рука будет не на мыле, а на твоём бедре. Это рвёт меня изнутри. Я не хочу разводиться, не хочу рушить быт, таскать твои сумки и знакомиться с родителями. Я хочу просто уронить тебя на диван в своём пустом кабинете. Хочу твой запах, смешанный с потом и моим рычанием.
Ты нужна мне, как воздух на выдохе — быстро, жадно, до чёрных точек в глазах. Я не буду обещать звёзд с неба. Я обещаю, что ты кончишь так, что забудешь своё имя. А потом исчезну. Или ты исчезнешь. Потому что это — игра без правил, на вылет.
Думай что хочешь. Называй животным. Но если ты подойдёшь ближе, чем на метр, — я тебя сожру.