Апрель

В черном кружеве голых ветвей —
Бледно-розовый росчерк зари.
Апрель крадется тенью теней,
Зажигая внутри алтари.
​Я снимаю тяжелый бархат зимы,
Оставляя лишь холод в груди.
В этом мире из пепла и тьмы
Тихий шепот звучит: «Подожди...»
​Это нежность — как лезвие сна,
Как фарфор, что дрожит в кулаке.
Моя горькая, злая весна
Пишет руны на талом песке.
​Сквозь туманы и запах сырой земли
Пробиваются стебли надежд,
Словно белые свечи вдали
Средь моих траурных одежд.
​Пусть под кожей пульсирует лед,
И в зрачках застывает гранит —
Этот месяц беззвучно поет
О любви, что могила хранит.
​Дождь омоет готический свод,
Растворяя остатки оков.
Апрель — мой негласный искус,
Где в трещинах стен — синева.
У нежности горький, как терн, привкус,
И сталью звучат слова.
Пусть дождь разъедает гранит,
Смывая печати веков —
Мой сад безответно хранит
Лишь холод твоих шагов.