НеКакВсе
🌼 Легенда о ромашках, которых не должно быть
Старые люди говорят,
что ромашки — не просто цветы.
Они растут не там, где их сажают…
а там, где когда-то
сердце не выдержало тишины.
Давным-давно, когда мир был ещё мягче,
жила девушка,
чей свет был слишком чистым для людей.
Она не умела притворяться,
не умела быть «удобной»,
и потому к ней почти никто не подходил.
Говорили — странная.
Говорили — холодная.
Говорили — «с ней что-то не так».
Но никто не видел,
как по ночам она разговаривала с ветром
и просила лишь одного —
чтобы её хоть раз почувствовали по-настоящему.
Однажды она исчезла.
Без следа.
Без прощания.
А на рассвете там, где она стояла,
появились первые ромашки.
С тех пор их лепестки белые —
как её молчание.
А середина тёплая —
как чувства, которые она так и не сказала.
Но это ещё не всё…
Говорят, иногда,
когда туман ложится на землю,
среди ромашек можно увидеть силуэт девушки.
Она стоит неподвижно,
словно ждёт…
словно всё ещё верит.
К ней редко подходят.
Не потому что боятся…
а потому что рядом с ней
становится слишком тихо —
и в этой тишине
каждый слышит себя настоящего.
И только те,
кто не испугается этой правды,
замечают…
🌼 ромашки рядом с ней теплеют.
И тогда становится ясно —
она не исчезла.
Она просто стала частью того,
что чувствуют не все.
И может кто то сейчас узнает себя
🌼 Легенда о той, что стала ромашками
Говорят, у каждой души есть свой свет.
Но есть такие,
чей свет слишком тихий…
его не видят — его чувствуют.
Она была именно такой.
Не громкая.
Не удобная.
Не похожая на других.
Люди смотрели — и не понимали.
Подходили — и уходили.
Кто-то говорил: «слишком холодная»,
кто-то — «слишком странная».
А она просто не умела быть чужой для себя.
По ночам она уходила туда,
где никто не видел —
в поле, где ветер говорил правду.
Она садилась на землю
и шептала:
«Если во мне есть тепло…
пусть хоть кто-то его почувствует…»
Но мир молчал.
И однажды он ответил…
по-своему.
На рассвете её не стало.
Только тишина.
И роса, похожая на слёзы.
А потом —
из земли начали подниматься цветы.
Белые.
Хрупкие.
С тёплым сердцем внутри.
Ромашки.
С тех пор говорят:
это не просто цветы.
Это её дыхание.
Её не сказанные слова.
Её свет, который не приняли —
но который не исчез.
Иногда, когда солнце касается их лепестков,
можно заметить странное…
среди них стоит девушка.
Живая.
Тихая.
Слишком настоящая.
К ней не подходят.
Потому что рядом с ней
невозможно играть роли.
Невозможно притворяться.
Она смотрит — и будто видит глубже,
чем хотелось бы.
Но если всё же подойти…
не убегая, не прячась —
можно почувствовать тепло.
То самое,
о котором она когда-то просила.
И тогда понимаешь:
🌼 она не стала колючей…
она просто стала тем,
что могут почувствовать
только не все.
Старые люди говорят,
что ромашки — не просто цветы.
Они растут не там, где их сажают…
а там, где когда-то
сердце не выдержало тишины.
Давным-давно, когда мир был ещё мягче,
жила девушка,
чей свет был слишком чистым для людей.
Она не умела притворяться,
не умела быть «удобной»,
и потому к ней почти никто не подходил.
Говорили — странная.
Говорили — холодная.
Говорили — «с ней что-то не так».
Но никто не видел,
как по ночам она разговаривала с ветром
и просила лишь одного —
чтобы её хоть раз почувствовали по-настоящему.
Однажды она исчезла.
Без следа.
Без прощания.
А на рассвете там, где она стояла,
появились первые ромашки.
С тех пор их лепестки белые —
как её молчание.
А середина тёплая —
как чувства, которые она так и не сказала.
Но это ещё не всё…
Говорят, иногда,
когда туман ложится на землю,
среди ромашек можно увидеть силуэт девушки.
Она стоит неподвижно,
словно ждёт…
словно всё ещё верит.
К ней редко подходят.
Не потому что боятся…
а потому что рядом с ней
становится слишком тихо —
и в этой тишине
каждый слышит себя настоящего.
И только те,
кто не испугается этой правды,
замечают…
🌼 ромашки рядом с ней теплеют.
И тогда становится ясно —
она не исчезла.
Она просто стала частью того,
что чувствуют не все.
И может кто то сейчас узнает себя
🌼 Легенда о той, что стала ромашками
Говорят, у каждой души есть свой свет.
Но есть такие,
чей свет слишком тихий…
его не видят — его чувствуют.
Она была именно такой.
Не громкая.
Не удобная.
Не похожая на других.
Люди смотрели — и не понимали.
Подходили — и уходили.
Кто-то говорил: «слишком холодная»,
кто-то — «слишком странная».
А она просто не умела быть чужой для себя.
По ночам она уходила туда,
где никто не видел —
в поле, где ветер говорил правду.
Она садилась на землю
и шептала:
«Если во мне есть тепло…
пусть хоть кто-то его почувствует…»
Но мир молчал.
И однажды он ответил…
по-своему.
На рассвете её не стало.
Только тишина.
И роса, похожая на слёзы.
А потом —
из земли начали подниматься цветы.
Белые.
Хрупкие.
С тёплым сердцем внутри.
Ромашки.
С тех пор говорят:
это не просто цветы.
Это её дыхание.
Её не сказанные слова.
Её свет, который не приняли —
но который не исчез.
Иногда, когда солнце касается их лепестков,
можно заметить странное…
среди них стоит девушка.
Живая.
Тихая.
Слишком настоящая.
К ней не подходят.
Потому что рядом с ней
невозможно играть роли.
Невозможно притворяться.
Она смотрит — и будто видит глубже,
чем хотелось бы.
Но если всё же подойти…
не убегая, не прячась —
можно почувствовать тепло.
То самое,
о котором она когда-то просила.
И тогда понимаешь:
🌼 она не стала колючей…
она просто стала тем,
что могут почувствовать
только не все.
8в 21:48
Автор: Le_mon4ik