Не сломанная - Дневник Le_mon4ik
Жизнь хоть и коротка —
но вмещает в себя целую вечность боли и надежд.
Она прошла через всё.
Через любовь, что обещала навсегда —
и ушла без объяснений.
Через слова, что ранили тише ножа.
Через людей, что клялись быть рядом —
и растворились в первом ветре трудностей.
Она хоронила мечты.
Собирала себя по кусочкам.
Училась молчать, когда внутри кричит.
Училась улыбаться, когда сердце в бинтах.
Были ночи, когда казалось — всё, предел.
Когда темнота давила так, что нечем дышать.
Когда казалось, что осталась одна
в этом огромном, равнодушном мире.
И да… она осталась одна.
Но не пустой.
Не сломленной.
Не потерянной.
В её одиночестве появилась сила.
В её тишине — мудрость.
В её слезах — очищение.
Она больше не ждёт спасителей.
Она сама стала своим спасением.
Жизнь коротка, да.
Но в этой короткости есть шанс —
стать настоящей.
Стать сильной.
Стать собой.
И где-то глубоко внутри
всё ещё горит огонёк —
не наивный, не детский,
а выстраданный и упрямый:
лучшее ещё придёт.
И оно будет её.
Жизнь не спрашивает, готов ли ты.
Она просто приходит —
и начинает учить.
Иногда мягко.
Чаще — больно.
Она любила — по-настоящему,
так, как любят один раз и навсегда.
Верила. Ждала. Терпела.
Прощала то, что ломало изнутри.
Слышала «я рядом» —
а просыпалась в пустоте.
Она держалась за людей,
которые отпускали её первыми.
Старалась быть удобной.
Сильной. Понимающей.
Той, что выдержит всё
И выдержала.
Предательства.
Обесценивание.
Тишину после громких обещаний.
Выдержала моменты,
когда ночью не спишь,
смотришь в потолок
и задаёшь себе один и тот же вопрос:
«За что?»
Выдержала дни,
когда нужно улыбаться,
а внутри — пепел.
Она не стала жестокой.
Хотя имела право.
Не стала холодной.
Хотя её пытались заморозить.
Она просто стала глубже.
Научилась уходить,
когда больно.
Научилась молчать,
когда не слышат.
Научилась выбирать себя,
когда никто не выбирает её.
Да, она осталась одна.
Но одиночество —
это не пустота.
Это пауза.
Это место, где заживают раны.
Жизнь коротка.
Слишком коротка, чтобы
жить в полсилы.
Просить любви.
Доказывать свою ценность.
И теперь она не просит.
Не доказывает.
Не гонится.
Она просто живёт.
С верой — тихой, упрямой,
не показной.
Верой в то,
что когда ты проходишь через всё
и не теряешь душу —
жизнь обязана
однажды вернуть тебе свет.
И, может быть,
читая это,
кто-то узнает себя.
И поймёт —
он не один.
Он просто тоже проходит
свой путь.
К лучшему.
С годами её волосы тронула седина —
не от возраста,
а от пережитого.
В её глазах — грусть.
Не показная.
Не театральная.
Та самая — глубокая, взрослая,
которая приходит после предательств,
потерь, бессонных ночей
и бесконечных «почему».
Но если присмотреться…
в этой грусти нет поражения.
Есть сила.
Она уже не та девочка,
что верила каждому слову.
Но она и не сломанная женщина.
Она — та,
кто выдержал удар жизни
и остался красивым внутри.
Красота её теперь не в наивности,
а в глубине.
Не в лёгкости,
а в стойкости.
Жизнь била.
Ломала планы.
Разрушала иллюзии.
Забирала людей.
Но не смогла забрать главное —
её сердце.
Оно стало осторожнее.
Тише.
Мудрее.
Но всё ещё умеет любить.
Иможет быть,
когда кто-то посмотрит в эти глаза —
полные пережитой боли,
но не потухшие, —
он поймёт:
сила — это не когда тебя не ранят.
Сила — это когда тебя ранили…
а ты всё равно остался человеком.
И в этом её победа.
Тихая.
Непоказная.
Настоящая.
Потому что жизнь коротка.
Но пока в глазах есть свет —
она ещё не закончена.
И её лучшее
всё ещё впереди.
Изм. Le_mon4ik (в 20:50)
6
но вмещает в себя целую вечность боли и надежд.
Она прошла через всё.
Через любовь, что обещала навсегда —
и ушла без объяснений.
Через слова, что ранили тише ножа.
Через людей, что клялись быть рядом —
и растворились в первом ветре трудностей.
Она хоронила мечты.
Собирала себя по кусочкам.
Училась молчать, когда внутри кричит.
Училась улыбаться, когда сердце в бинтах.
Были ночи, когда казалось — всё, предел.
Когда темнота давила так, что нечем дышать.
Когда казалось, что осталась одна
в этом огромном, равнодушном мире.
И да… она осталась одна.
Но не пустой.
Не сломленной.
Не потерянной.
В её одиночестве появилась сила.
В её тишине — мудрость.
В её слезах — очищение.
Она больше не ждёт спасителей.
Она сама стала своим спасением.
Жизнь коротка, да.
Но в этой короткости есть шанс —
стать настоящей.
Стать сильной.
Стать собой.
И где-то глубоко внутри
всё ещё горит огонёк —
не наивный, не детский,
а выстраданный и упрямый:
лучшее ещё придёт.
И оно будет её.
Жизнь не спрашивает, готов ли ты.
Она просто приходит —
и начинает учить.
Иногда мягко.
Чаще — больно.
Она любила — по-настоящему,
так, как любят один раз и навсегда.
Верила. Ждала. Терпела.
Прощала то, что ломало изнутри.
Слышала «я рядом» —
а просыпалась в пустоте.
Она держалась за людей,
которые отпускали её первыми.
Старалась быть удобной.
Сильной. Понимающей.
Той, что выдержит всё
И выдержала.
Предательства.
Обесценивание.
Тишину после громких обещаний.
Выдержала моменты,
когда ночью не спишь,
смотришь в потолок
и задаёшь себе один и тот же вопрос:
«За что?»
Выдержала дни,
когда нужно улыбаться,
а внутри — пепел.
Она не стала жестокой.
Хотя имела право.
Не стала холодной.
Хотя её пытались заморозить.
Она просто стала глубже.
Научилась уходить,
когда больно.
Научилась молчать,
когда не слышат.
Научилась выбирать себя,
когда никто не выбирает её.
Да, она осталась одна.
Но одиночество —
это не пустота.
Это пауза.
Это место, где заживают раны.
Жизнь коротка.
Слишком коротка, чтобы
жить в полсилы.
Просить любви.
Доказывать свою ценность.
И теперь она не просит.
Не доказывает.
Не гонится.
Она просто живёт.
С верой — тихой, упрямой,
не показной.
Верой в то,
что когда ты проходишь через всё
и не теряешь душу —
жизнь обязана
однажды вернуть тебе свет.
И, может быть,
читая это,
кто-то узнает себя.
И поймёт —
он не один.
Он просто тоже проходит
свой путь.
К лучшему.
С годами её волосы тронула седина —
не от возраста,
а от пережитого.
В её глазах — грусть.
Не показная.
Не театральная.
Та самая — глубокая, взрослая,
которая приходит после предательств,
потерь, бессонных ночей
и бесконечных «почему».
Но если присмотреться…
в этой грусти нет поражения.
Есть сила.
Она уже не та девочка,
что верила каждому слову.
Но она и не сломанная женщина.
Она — та,
кто выдержал удар жизни
и остался красивым внутри.
Красота её теперь не в наивности,
а в глубине.
Не в лёгкости,
а в стойкости.
Жизнь била.
Ломала планы.
Разрушала иллюзии.
Забирала людей.
Но не смогла забрать главное —
её сердце.
Оно стало осторожнее.
Тише.
Мудрее.
Но всё ещё умеет любить.
Иможет быть,
когда кто-то посмотрит в эти глаза —
полные пережитой боли,
но не потухшие, —
он поймёт:
сила — это не когда тебя не ранят.
Сила — это когда тебя ранили…
а ты всё равно остался человеком.
И в этом её победа.
Тихая.
Непоказная.
Настоящая.
Потому что жизнь коротка.
Но пока в глазах есть свет —
она ещё не закончена.
И её лучшее
всё ещё впереди.
Изм. Le_mon4ik (в 20:50)
6
Автор: Le_mon4ik
в 20:36