Бред не бред,но имя полезно вдруг услышать - Дневник Le_mon4ik
Анна, которая не дошла до рельс…
Анна была из тех женщин, в которых взгляд задерживается дольше, чем позволяет вежливость. В её лице соединялись мягкость и внутренняя напряжённость, словно она всегда несла в себе незримый ветер перемен. Тёмные глаза смотрели внимательно и печально, будто привыкли замечать больше, чем следовало бы счастливому человеку, а в лёгком наклоне головы чувствовалась не гордость — усталое достоинство. Даже в неподвижности в ней оставалось движение, тихая готовность уйти, если сердце вдруг подаст знак.
Когда поезд уже входил в станцию и воздух сгустился от жара и пара, Анна вдруг остановилась.
Не потому, что испугалась. Не потому, что передумала.
А потому что кто-то произнёс её имя — тихо, почти буднично, словно окликнули на лестнице.
— Анна.
Она обернулась.
Позади не было никого, кого можно было бы узнать. Только высокий человек в сером пальто, без шляпы, стоявший у стены. Его лицо казалось неопределённым, если смотреть долго, черты начинали расползаться, будто их подбирали наспех.
— Вы не туда идёте, — сказал он.
— Отойдите, — резко ответила она.
— Я не мешаю. Я предлагаю паузу.
Поезд взревел. Земля дрогнула.
— Кто вы?
— Назовём меня… возможностью.
Он улыбнулся, но в улыбке не было тепла.
— Если шагнёте — всё закончится. Если нет… станет сложнее.
— Сложнее, чем сейчас? — усмехнулась она.
— О. Гораздо.
Анна отступила. Всего на полшага. Но этого хватило.
Поезд пронёсся мимо, взметнув вихрь горячего воздуха и копоти, и толпа ахнула, решив, что кто-то упал.
Но никто не упал. Анна стояла, дрожа. Когда она подняла глаза, человека в сером не было.
Год спустя
Она жила в маленьком приморском городе. Имя сменила. Ходила в чёрном — не из траура, а из привычки.
Снимала комнату у вдовы, писала длинные письма, которые никогда не отправляла, и каждое утро выходила к воде, будто проверяла, существует ли она ещё.
Иногда ей казалось, что она умерла тогда. А всё, что теперь — отсрочка.
В этом городе часы иногда останавливались ровно в полдень. Птицы замирали в воздухе на мгновение дольше, чем возможно. А по вечерам у маяка стоял человек в сером пальто.
Не подходил. Не махал. Просто смотрел. Она подошла к нему сама.
— Вы снова.
— А вы всё ещё здесь, — ответил он.
— Почему?
Он посмотрел на море.
— Потому что вы не выбрали конец. Значит, теперь придётся выбирать дальше.
— Что?
— Себя.
Анна горько усмехнулась.
— Я уже пыталась.
— Нет, — мягко сказал он. — Вы пытались исчезнуть.
В одну ночь шторм выбросил на берег чемодан. Старый. С её инициалами. Она была уверена: утопила его годы назад. Чемодан оказался пуст. Только зеркало внутри. Анна посмотрела. Отражение запоздало. Совсем чуть-чуть.
— Это что значит? — прошептала она.
За спиной раздался голос:
— Это значит, что вы всё ещё идёте по другой ветке.
Она не обернулась.
Потому что поняла, если обернётся, может снова оказаться на платформе.
А поезд уже слышен. Где-то. Очень далеко.
И очень близко.
5
Анна была из тех женщин, в которых взгляд задерживается дольше, чем позволяет вежливость. В её лице соединялись мягкость и внутренняя напряжённость, словно она всегда несла в себе незримый ветер перемен. Тёмные глаза смотрели внимательно и печально, будто привыкли замечать больше, чем следовало бы счастливому человеку, а в лёгком наклоне головы чувствовалась не гордость — усталое достоинство. Даже в неподвижности в ней оставалось движение, тихая готовность уйти, если сердце вдруг подаст знак.
Когда поезд уже входил в станцию и воздух сгустился от жара и пара, Анна вдруг остановилась.
Не потому, что испугалась. Не потому, что передумала.
А потому что кто-то произнёс её имя — тихо, почти буднично, словно окликнули на лестнице.
— Анна.
Она обернулась.
Позади не было никого, кого можно было бы узнать. Только высокий человек в сером пальто, без шляпы, стоявший у стены. Его лицо казалось неопределённым, если смотреть долго, черты начинали расползаться, будто их подбирали наспех.
— Вы не туда идёте, — сказал он.
— Отойдите, — резко ответила она.
— Я не мешаю. Я предлагаю паузу.
Поезд взревел. Земля дрогнула.
— Кто вы?
— Назовём меня… возможностью.
Он улыбнулся, но в улыбке не было тепла.
— Если шагнёте — всё закончится. Если нет… станет сложнее.
— Сложнее, чем сейчас? — усмехнулась она.
— О. Гораздо.
Анна отступила. Всего на полшага. Но этого хватило.
Поезд пронёсся мимо, взметнув вихрь горячего воздуха и копоти, и толпа ахнула, решив, что кто-то упал.
Но никто не упал. Анна стояла, дрожа. Когда она подняла глаза, человека в сером не было.
Год спустя
Она жила в маленьком приморском городе. Имя сменила. Ходила в чёрном — не из траура, а из привычки.
Снимала комнату у вдовы, писала длинные письма, которые никогда не отправляла, и каждое утро выходила к воде, будто проверяла, существует ли она ещё.
Иногда ей казалось, что она умерла тогда. А всё, что теперь — отсрочка.
В этом городе часы иногда останавливались ровно в полдень. Птицы замирали в воздухе на мгновение дольше, чем возможно. А по вечерам у маяка стоял человек в сером пальто.
Не подходил. Не махал. Просто смотрел. Она подошла к нему сама.
— Вы снова.
— А вы всё ещё здесь, — ответил он.
— Почему?
Он посмотрел на море.
— Потому что вы не выбрали конец. Значит, теперь придётся выбирать дальше.
— Что?
— Себя.
Анна горько усмехнулась.
— Я уже пыталась.
— Нет, — мягко сказал он. — Вы пытались исчезнуть.
В одну ночь шторм выбросил на берег чемодан. Старый. С её инициалами. Она была уверена: утопила его годы назад. Чемодан оказался пуст. Только зеркало внутри. Анна посмотрела. Отражение запоздало. Совсем чуть-чуть.
— Это что значит? — прошептала она.
За спиной раздался голос:
— Это значит, что вы всё ещё идёте по другой ветке.
Она не обернулась.
Потому что поняла, если обернётся, может снова оказаться на платформе.
А поезд уже слышен. Где-то. Очень далеко.
И очень близко.
5
Автор: Le_mon4ik
в 12:09