Монолог с собой - Дневник ВЕЧНЫЙ
Тени длиннее обычного. Особенно когда идешь один. Начинаешь замечать взгляды – не враждебные, а скорее оценивающие, будто проверяют на прочность. Мужской взгляд, жесткий и плоский. Вижу их мысли, как надпись на рентгеновском снимке: «А он чего такого?». Не вопрос, даже не вызов. Констатация. Они мерят тебя своим аршином, и он оказывается короток. И тогда в их глазах зажигается знакомый, тусклый огонёк. Сперва не понимаешь, что это. Потом узнаёшь. Отсвет грязного зеркала. Зависть.
Она не кричит. Она ползёт. Шипением нахального асфальта после дождя. Ты чувствуешь её на затылке, когда проходишь мимо пацанов у гаража. Слышишь её в слишком громком смехе за своей спиной в баре. Это не про ненависть. Это про счёт. Они считают, что им что-то задолжал. Часть своего спокойствия. Часть своего пространства. Часть женщин.
А женщины… женщины лезут. Это самое точное слово. Не идут, не подходят. Лезют. Как плющ на каменную стену, ища трещину, щель, куда можно просунуть свои усики. Их взгляд скользит по плечам, по рукам, цепляется не за лицо, а за ауру. Они чуют не тебя. Они чуют силу. Тихий, устойчивый горизонт в мире шатких мужчин. И для них это – вызов. Или приглашение.
Подойдёт такая. Улыбка дешёвого сиропа, налитого поверх пустоты. Говорит что-то очевидное, проводя пальцем по краю своего бокала. Её глаза бегают – считывают марку часов, качество ткани на плече, ищут брешь в броне равнодушия. Раньше это злило. Сейчас – утомляет. Как назойливая муха о стекло. Не хлопнешь же. Просто отводишь взгляд. Туда, где темно и тихо. Где нет этого липкого ожидания, этого немого вопроса: «Ну? Возьми же то, что тебе так навязчиво предлагают».
Однажды понял: они все – и те, с каменными глазами, и эти, с сиропными улыбками – видят одну и ту же иллюзию. Образ. Человека, который что-то получил просто так. Которому всё падает с неба. Им в голову не приходит, что эта «броня» – не украшение. Это шрамы, закалённые в молчании. Что это спокойствие – не дар, а выкованная в себе дисциплина. Что смотреть вперёд, а не по сторонам – это не высокомерие, а единственный способ идти своей дорогой, не споткнувшись о чужие взгляды.
Закуриваю. Дым стелется плотной струйкой, растворяясь в прохладном воздухе. Где-то хлопает дверь, слышен сдержанный смех. Мир продолжает свой шумный базар. А я стою здесь. Не на пьедестале, куда меня так упорно пытаются поставить. Стою на своей земле. Твёрдо. И пока они считают мои сигареты или оценивают мою стойку, я вижу дальше них. Вижу дорогу. Она длинная. И на ней нет ни зрителей, ни группы поддержки. Только я, да тяжесть собственного выбора за плечами.
Плевать, кто что увидел. Плевать, кто что подумал. Я здесь не для их спектакля. Я – просто иду. А тени… пусть остаются позади. Они, в конце концов, всегда длиннее того, кто их отбрасывает.
Изм. ВЕЧНЫЙ (в 13:37)
11
Она не кричит. Она ползёт. Шипением нахального асфальта после дождя. Ты чувствуешь её на затылке, когда проходишь мимо пацанов у гаража. Слышишь её в слишком громком смехе за своей спиной в баре. Это не про ненависть. Это про счёт. Они считают, что им что-то задолжал. Часть своего спокойствия. Часть своего пространства. Часть женщин.
А женщины… женщины лезут. Это самое точное слово. Не идут, не подходят. Лезют. Как плющ на каменную стену, ища трещину, щель, куда можно просунуть свои усики. Их взгляд скользит по плечам, по рукам, цепляется не за лицо, а за ауру. Они чуют не тебя. Они чуют силу. Тихий, устойчивый горизонт в мире шатких мужчин. И для них это – вызов. Или приглашение.
Подойдёт такая. Улыбка дешёвого сиропа, налитого поверх пустоты. Говорит что-то очевидное, проводя пальцем по краю своего бокала. Её глаза бегают – считывают марку часов, качество ткани на плече, ищут брешь в броне равнодушия. Раньше это злило. Сейчас – утомляет. Как назойливая муха о стекло. Не хлопнешь же. Просто отводишь взгляд. Туда, где темно и тихо. Где нет этого липкого ожидания, этого немого вопроса: «Ну? Возьми же то, что тебе так навязчиво предлагают».
Однажды понял: они все – и те, с каменными глазами, и эти, с сиропными улыбками – видят одну и ту же иллюзию. Образ. Человека, который что-то получил просто так. Которому всё падает с неба. Им в голову не приходит, что эта «броня» – не украшение. Это шрамы, закалённые в молчании. Что это спокойствие – не дар, а выкованная в себе дисциплина. Что смотреть вперёд, а не по сторонам – это не высокомерие, а единственный способ идти своей дорогой, не споткнувшись о чужие взгляды.
Закуриваю. Дым стелется плотной струйкой, растворяясь в прохладном воздухе. Где-то хлопает дверь, слышен сдержанный смех. Мир продолжает свой шумный базар. А я стою здесь. Не на пьедестале, куда меня так упорно пытаются поставить. Стою на своей земле. Твёрдо. И пока они считают мои сигареты или оценивают мою стойку, я вижу дальше них. Вижу дорогу. Она длинная. И на ней нет ни зрителей, ни группы поддержки. Только я, да тяжесть собственного выбора за плечами.
Плевать, кто что увидел. Плевать, кто что подумал. Я здесь не для их спектакля. Я – просто иду. А тени… пусть остаются позади. Они, в конце концов, всегда длиннее того, кто их отбрасывает.
Изм. ВЕЧНЫЙ (в 13:37)
11
Автор: ВЕЧНЫЙ
в 13:37