Да не в людях мы ошибаемся - Дневник _VARG_
Да, не в людях мы ошибаемся…
А в своих собственных ожиданиях.
Мы рисуем их большими кистями:
вот он будет звонить каждый вечер,
вот она никогда не устанет,
вот друг не предаст,
вот мама будет жить вечно.
Мы вешаем эти картины на стену сердца
и молимся на них, как на иконы.
А потом человек просто живёт своей жизнью,
дышит не в такт нашему сценарию,
и картина рушится,
и мы кричим: «Как ты мог?!»
А он не мог.
Он просто был собой.
А мы ждали другого.
Ошибка не в том, что он не оправдал.
Ошибка в том, что мы заранее
написали за него всю роль,
до последней реплики,
до последней слезы,
и вручили ему текст,
который он никогда не просил играть.
Мы ошибаемся, когда вместо человека
любим свою мечту о нём.
Когда вместо «будь со мной»
внутри звучит «будь таким, каким я тебя придумал».
А правда простая и больная:
люди не предают нас.
Мы предаём реальность,
втискивая её в рамку своих ожиданий.
Отпусти картину.
Посмотри на него настоящего:
с морщины, усталость, страх, добро,
всё вперемешку, как у тебя самого.
И если после этого всё ещё хочется остаться,
значит, это уже не ожидание.
Это любовь.
А любовь,
она никогда не ошибается.
Она просто есть.
Без сценария.
Без «должен».
Просто рядом.
Как дыхание.
3
А в своих собственных ожиданиях.
Мы рисуем их большими кистями:
вот он будет звонить каждый вечер,
вот она никогда не устанет,
вот друг не предаст,
вот мама будет жить вечно.
Мы вешаем эти картины на стену сердца
и молимся на них, как на иконы.
А потом человек просто живёт своей жизнью,
дышит не в такт нашему сценарию,
и картина рушится,
и мы кричим: «Как ты мог?!»
А он не мог.
Он просто был собой.
А мы ждали другого.
Ошибка не в том, что он не оправдал.
Ошибка в том, что мы заранее
написали за него всю роль,
до последней реплики,
до последней слезы,
и вручили ему текст,
который он никогда не просил играть.
Мы ошибаемся, когда вместо человека
любим свою мечту о нём.
Когда вместо «будь со мной»
внутри звучит «будь таким, каким я тебя придумал».
А правда простая и больная:
люди не предают нас.
Мы предаём реальность,
втискивая её в рамку своих ожиданий.
Отпусти картину.
Посмотри на него настоящего:
с морщины, усталость, страх, добро,
всё вперемешку, как у тебя самого.
И если после этого всё ещё хочется остаться,
значит, это уже не ожидание.
Это любовь.
А любовь,
она никогда не ошибается.
Она просто есть.
Без сценария.
Без «должен».
Просто рядом.
Как дыхание.
3
Автор: _VARG_
в 09:48