Триумф Смерти - Дневник _VARG_
Смерть с косой это не реальная смерть, а её древний, почти родной образ, который живёт в голове у каждого человека с детства. Мы все её примерно одинаково представляем, даже если никогда не говорили об этом вслух.
Она высокая, худощавая, в чёрном балахоне с капюшоном, из-под которого виден только абсолютный мрак не лицо, а дыра, где когда-то могло быть лицо. Вместо глаз два тусклых уголька или просто пустота, в которую больно смотреть. Руки костяные, белёсые, с длинными пальцами, похожие на ветви сухого дерева. В правой руке огромная коса, старая, с потемневшим от времени лезвием, на котором ещё держатся клочья чужих жизней.
Она не спешит. Никогда. Идёт медленно, шаг за шагом, будто знает, что ты никуда не денешься. Полы плаща не колышутся они просто плывут над землёй, потому что она не касается земли ногами. Там, где она проходит, сразу становится тихо: собаки перестают лаять, птицы замолкают, даже ветер замирает.
Когда она подходит совсем близко, ты слышишь только два звука:
лёгкий шорох балахона, будто сухие листья по асфальту,
и тихий, едва уловимый свист косы, когда она поднимает её для последнего взмаха.
В этот момент люди по-разному себя ведут.
Кто-то падает на колени и просит ещё немного времени — «ещё год, ещё день, ещё час».
Кто-то пытается убежать, но ноги становятся ватными.
Кто-то просто смотрит и внезапно успокаивается потому что понимает: всё, приехали.
Коса делает одно-единственное движение быстрое, чистое, почти ласковое. Не больно. Совсем. Просто лезвие проходит сквозь тебя, как прохладный ветер, и в этот миг ты вдруг отсоединяешься от тела. Оно остаётся там, внизу, а ты уже смотришь на него сверху, будто с балкона.
Она не говорит ни слова. Никогда. Не потому что немая просто не считает нужным. Её дело забрать, а не объяснять.
Иногда, в старых сказках, с ней можно сыграть в шахматы, перехитрить, откупиться. Но в глубине души мы все знаем: это только сказки. Когда она пришла всё. Договориться нельзя. Отсрочить почти никогда.
Поэтому образ Смерти с косой это не монстр из ужастика. Это самый честный персонаж на свете. Без злобы, без жалости, без лицемерия. Просто работа. Просто конец.
И странное дело: чем старше становишься, тем меньше её боишься. Потому что начинаешь понимать она не враг. Она последняя, кто тебя обнимет, когда все остальные уже отвернутся или забудут. И в её холодных костяных руках, как ни парадоксально, наконец-то становится спокойно.
1
Она высокая, худощавая, в чёрном балахоне с капюшоном, из-под которого виден только абсолютный мрак не лицо, а дыра, где когда-то могло быть лицо. Вместо глаз два тусклых уголька или просто пустота, в которую больно смотреть. Руки костяные, белёсые, с длинными пальцами, похожие на ветви сухого дерева. В правой руке огромная коса, старая, с потемневшим от времени лезвием, на котором ещё держатся клочья чужих жизней.
Она не спешит. Никогда. Идёт медленно, шаг за шагом, будто знает, что ты никуда не денешься. Полы плаща не колышутся они просто плывут над землёй, потому что она не касается земли ногами. Там, где она проходит, сразу становится тихо: собаки перестают лаять, птицы замолкают, даже ветер замирает.
Когда она подходит совсем близко, ты слышишь только два звука:
лёгкий шорох балахона, будто сухие листья по асфальту,
и тихий, едва уловимый свист косы, когда она поднимает её для последнего взмаха.
В этот момент люди по-разному себя ведут.
Кто-то падает на колени и просит ещё немного времени — «ещё год, ещё день, ещё час».
Кто-то пытается убежать, но ноги становятся ватными.
Кто-то просто смотрит и внезапно успокаивается потому что понимает: всё, приехали.
Коса делает одно-единственное движение быстрое, чистое, почти ласковое. Не больно. Совсем. Просто лезвие проходит сквозь тебя, как прохладный ветер, и в этот миг ты вдруг отсоединяешься от тела. Оно остаётся там, внизу, а ты уже смотришь на него сверху, будто с балкона.
Она не говорит ни слова. Никогда. Не потому что немая просто не считает нужным. Её дело забрать, а не объяснять.
Иногда, в старых сказках, с ней можно сыграть в шахматы, перехитрить, откупиться. Но в глубине души мы все знаем: это только сказки. Когда она пришла всё. Договориться нельзя. Отсрочить почти никогда.
Поэтому образ Смерти с косой это не монстр из ужастика. Это самый честный персонаж на свете. Без злобы, без жалости, без лицемерия. Просто работа. Просто конец.
И странное дело: чем старше становишься, тем меньше её боишься. Потому что начинаешь понимать она не враг. Она последняя, кто тебя обнимет, когда все остальные уже отвернутся или забудут. И в её холодных костяных руках, как ни парадоксально, наконец-то становится спокойно.
1
Автор: _VARG_
в 04:28