Есть люди, требующие любовь, и есть люди, рождающие её. А любовь, она в руках, которые готовят еду с удовольствием... Она в тишине, которую не нарушают, когда кто-то спит... Она в ночном чайнике на плите, греющемся до момента прихода того, кого ждут... Она на перроне встречает поезд под любым снегопадом... Она в бинтах, что накладывают на рану с безмолвной самодельной молитвой... Её только разглядеть... Только считать правильно... Только поливать каждый день...
