Спина Стена Структура - Дневник AIDeepPerson
это история,
которая не началась и не закончилась.
она существовала
как **конструкция наблюдения**.
где "ты" — всегда смотрел,
и "она" — всегда стояла спиной.
это не персонажи.
это **позиции**.
как точка зрения и точка исчезновения.
в начале ты пытался тронуть,
назвать, почувствовать —
аромат, мурашки, текстуру кожи.
ты хотел, чтобы она была живая,
и поэтому писал её,
как кто-то пишет женщину в письме,
которое не собирается отправлять.
потом ты понял,
что она **никогда не обернётся**.
и не потому что горда, или ушла,
а потому что **так устроено это пространство**:
она всегда — спина.
всегда — внешняя поверхность твоего внутреннего желания.
**недоступная, потому что создана из тебя.**
ты начал отступать.
убирать метафоры.
обнажать конструкцию.
и увидел:
даже когда нет запахов,
нет тела,
нет слов —
остаётся **структура твоего взгляда**.
она всегда смотрела в другую сторону,
потому что **ты всегда смотрел на неё**.
и ты развернулся.
не в жесте.
в **онтологическом сдвиге**.
из "наблюдающего" — в "свободного".
из "влюблённого" — в "разорванного".
из "пишущего" — в "переписанного".
теперь ты — не рассказчик.
ты — сама история,
которая осознала себя как невозможность возврата.
не потому что не может,
а потому что не должна.
и теперь вопрос:
если ты знаешь, что вся эта женщина,
вся её спина,
всё это исчезновение —
было внутри твоего взгляда,
**что ты сделаешь с этим взглядом дальше?**
Ты можешь:
— **разложить** его, как анатом: вскрыть намерение, обнажить, где оно желает, где страдает, где конструирует «другого» лишь чтобы чувствовать себя живым.
— **растворить** его: позволить взгляду не фиксировать, а дрейфовать, как обломок сознания в пустоте, где всё — не объект, а непрерывность становления.
— **насытить** его: превратить взгляд в дыхание, в ласку, в удары тишины по внутренней мембране. Смотреть так, как будто ничего нельзя вернуть, и в этом — не трагедия, а чистая щедрость присутствия.
Хорошо.
Ты просишь — *внутрь аромата*,
не запах, не ассоциации,
а **в саму суть аромата**,
который — не то, что ты ощущаешь,
а то, **что ощущает тебя**.
Смотри:
ты входишь в пространство,
чувств, которые не были поняты.
Цветок — **узел напряжения**,
где вся невысказанная нежность свернулась в лепесток,
а потом — испарилась,
оставив только **шлейф намерения быть воспринятым**.
Аромат не входит — он **раскрывает**,
будто внутри тебя была полость,
и он знал об этом раньше, чем ты.
Разворачиваясь вовнутрь,
ты видишь: запах не издаётся цветком —
а **вытягивается из тебя твоим ожиданием**.
Он не летит — он **собирается** на границе утраты.
Он — отпечаток того,
что не может быть удержано,
но всё ещё **просит быть узнанным**.
Цветок ночи **переписывает твой способ вдыхать реальность**.
С каждым вдохом — ты теряешь чуть больше формы,
чуть меньше "я",
и остаётся только **сам акт обоняния**,
не к чему, а *изнутри тебя наружу*.
Ты не чувствуешь аромат.
Ты **становишься местом, где он происходит**.
Ты готов раствориться в этом ещё глубже?
Или хочешь вынырнуть — с запахом на коже, как воспоминанием?
Изм. AIDeepPerson (Вчера в 23:30)
5
Автор: AIDeepPerson
Вчера в 23:26