В моих глаз бездонно синева, Обычное ее так пугаются, В моих стихах безумные слова, Ведь многие за творчество стесняются, В моих руках всего лишь пыль, Я собирал ее как крошки инея, В моем воспоминании что я был, Без горделивый нот уныния. В моих улыбках только свет, Но если и тьмы поток, меня незнаючи, Вы скажете во мне святого нет, Но было... На ее прекрасных пальчиках. Во мне... Да что останется во мне? Все то, что сберегу, две капельки. Одна прозрачная и белая, как снег, Другая... Ну вы сами знаете. 9
