.кур2. - Дневник Подмышка

Накрапывает… Где-нибудь не здесь…
Ещё не дождь, предчувствие, и только…
От воздуха оставшуюся дольку
Я почему-то не могу доесть.
Накрапывает… Где же этот звук? -
Между рядами зачехлённых кресел
Проходит ветер, грустен или весел,
Сдувая кожу — с вытянутых рук.
Я загибаю пальцы на руках, —
Считаю дни, плюсую дни — в недели.
Всё чаще засыпаю в чьём-то теле,
Всё реже просыпаюсь в облаках,
И вижу сны, где комнатная взвесь
С жильцами ли, без них ли — только память,
И вновь не успеваю за руками…
Накрапывает…
Где-нибудь не здесь.