Где он сейчас? - Дневник minside
-"Сдавайся, придурок!" - кричали подвыпившиму поэту какие то ребята, до этого упорно пытавшиеся отобрать у него пустую тетрадь со стихами.
-"Ты всё равно уже мёртв, твоя поэзия мертва, твои образы- всего лишь грязный воск на полотнище нашего города. Их смоет дождём. И тебя мы тоже смоем".
Поэт закурил, прикрыл один глаз и мутным взором попытался разглядеть их лица. Они светились синим пламенем. Огнями улиц и машин, чёрными звёздами и зелёными крестами.
-"Вы хотите прочитать мои стихи?"
-"Мы хотим, чтоб к штыку приравняли перо"
Поэт согласно кивнул. Достал из ножен перо и начертил в холодном, густом воздухе знак равенства.
-"Это всё?"
-"Нет. Твои чернила. Вылей их сейчас же".
Поэт достал из-за пазухи плоскую бутыль и печально посмотрел сквозь неё на светящиеся лица. Жидкость в пузырьке была черна как смоль. Как кровь в сумерках. Она как будто кипела желанием всё запачкать.
Поэт подцепил пробку дрожащими пальцами и откупорил бутыль.
-"Лей скорее"- шепнула ему беспокойная жидкость.
-"Не медли, лей"- кричали люди.
Поэт опрокинул бутыль и стал наблюдать как струится чёрный ладан и разбивается мелкими янтарными искрами о мрамор, забрызгивая всё вокруг словами, строками и истинами.
Толпа ликовала, купаясь в лучах поэзии, как в розовом масле. Старики плакали, мужчины и женщины смеялись, дети резвились и пили, пили восторженное слово Поэта как нектар, как вино, как воду. Бедные и богатые молились, скитальцы падали ниц и боль уходила из их сердец.
Поэт безучастно смотрел на всё это, держась за белоснежные перила Латеранского дворца. Его больше не было с ними. Он медленно растворялся в рассветной дымке тёплого августовского утра, в умах и душах людей.
-"Мы так любим тебя, Поэт! Ты очистил нас от чёрствости! Ты дал нам сил идти вперёд и искать великие добродетели! Ты зажёг свет в наших глазах! Спускайся к нам, мы ждём тебя.."
Но Поэт их уже не слушал. Он невесомо шагнул вниз по Святой Лестнице и исчез..
23 августа 2016
8
-"Ты всё равно уже мёртв, твоя поэзия мертва, твои образы- всего лишь грязный воск на полотнище нашего города. Их смоет дождём. И тебя мы тоже смоем".
Поэт закурил, прикрыл один глаз и мутным взором попытался разглядеть их лица. Они светились синим пламенем. Огнями улиц и машин, чёрными звёздами и зелёными крестами.
-"Вы хотите прочитать мои стихи?"
-"Мы хотим, чтоб к штыку приравняли перо"
Поэт согласно кивнул. Достал из ножен перо и начертил в холодном, густом воздухе знак равенства.
-"Это всё?"
-"Нет. Твои чернила. Вылей их сейчас же".
Поэт достал из-за пазухи плоскую бутыль и печально посмотрел сквозь неё на светящиеся лица. Жидкость в пузырьке была черна как смоль. Как кровь в сумерках. Она как будто кипела желанием всё запачкать.
Поэт подцепил пробку дрожащими пальцами и откупорил бутыль.
-"Лей скорее"- шепнула ему беспокойная жидкость.
-"Не медли, лей"- кричали люди.
Поэт опрокинул бутыль и стал наблюдать как струится чёрный ладан и разбивается мелкими янтарными искрами о мрамор, забрызгивая всё вокруг словами, строками и истинами.
Толпа ликовала, купаясь в лучах поэзии, как в розовом масле. Старики плакали, мужчины и женщины смеялись, дети резвились и пили, пили восторженное слово Поэта как нектар, как вино, как воду. Бедные и богатые молились, скитальцы падали ниц и боль уходила из их сердец.
Поэт безучастно смотрел на всё это, держась за белоснежные перила Латеранского дворца. Его больше не было с ними. Он медленно растворялся в рассветной дымке тёплого августовского утра, в умах и душах людей.
-"Мы так любим тебя, Поэт! Ты очистил нас от чёрствости! Ты дал нам сил идти вперёд и искать великие добродетели! Ты зажёг свет в наших глазах! Спускайся к нам, мы ждём тебя.."
Но Поэт их уже не слушал. Он невесомо шагнул вниз по Святой Лестнице и исчез..
23 августа 2016
8
Автор: minside
24 Марта 2024 в 23:41