Ты – находка для энтомолога. Ирреальность твоя наколота остриём сердечного голода. Оседают крупинки золота невесомого, перемолотого из нутра изощренно вспоротого. Они слаще хмельного солода, горячее текучего олова, эти чувства животно-голые – крылья бабочек полустёртые… Я ловил их и перечёркивал, рвал от первого до чётвертого. Ты молчишь теперь, распростёртая…
