.носвис. - Дневник Подмышка

Руки пахнут мандаринами и листвой,
За окном февраль на скрипке играет джаз.
Постучится в дверь дворцовую вестовой:
Мол, война пришла, король мой, отдай приказ.
Ты проснешься от спокойствия этих лет,
Где все было, как обычно, точней – никак.
Разобьешь с вином бутылку, откинешь плед,
Раз война, король сражается, где войска.
Твоей дочери пять минуло. Светлый взгляд,
Золотые косы будут – длиннее всех.
И пока она ребенок – назад нельзя,
Если хочешь, чтобы радовалась весне.
А потом, спустя какой-то известный срок,
Ты солдата вдруг увидишь – почти дитя,
И в его кудряшках – солнечный завиток,
Ты подумаешь, мол, этому – умирать?
Обернешься приказать ему: марш домой.
И увидишь вдруг апрельские небеса.
Твоя дочка с ними выросла, не с тобой.
Возвращайся, чтоб напомнить мне про отца…