.кур2. - Дневник Подмышка

Если ты, правда, есть - для кого ты есть?
Для чего ты в ладонях держишь сухую горсть людских мнений о том, что никак не счесть, что не делает этим же людям честь, и внутри них, как в горле кость?
Для кого ты живешь? От кого ты уходишь прочь?
Почему ты молчишь со мной, словно ты рыба-меч? Пробиваешь мои борты и уходишь в ночь; по ногам моим вниз вытекает дочь. Нас обоих не смог сберечь...
Для кого ты отныне ставишь пустую сеть?
И в кого ты себя забиваешь, как в стену гвоздь?
Посмотри, как забавно во мне ужилась вся смерть, я могу с ней спать, и не спать, и есть, и ходить, не держась за стены, словно за трость; посмотри, во мне дышит та, кто могла бледнеть, кто от правды твоей могла бы давно блевать... А она, почему-то, еще продолжает петь, не сумев ни на йоту заледенеть; по тебе в пальцах крутит прядь. А она, почему-то, продолжает ужины греть, и постель на двоих застилать; в ее венах не кровь, а, пожалуй, медь - не иначе, поверь, не иначе, ведь она любит тебя.
Не тебе ли это не знать?
Не тебе ли о ней хоть иногда говорить? Не тебе ли ее хоть иногда вспоминать?
Если ты, правда, есть, но совсем не смел, для чего каждый день ты продолжаешь быть? Для чего ты ее, усадивши в своей горсти, не попросишь уйти? Навсегда уйти.
Ведь ладони разжать сумел..