.кур2. - Дневник Подмышка

В тёмные дни и вода не толчётся в ступе,
но...
раз ты – пепел, то верно горел огнём.
Пахнет лавандовым мёдом на старой кухне,
дымом шалфея и жареным миндалём...
Длится молчанье, настоянное на боли,
словно вино – на нарезанном имбире...
В пламя привычно бросаешь щепотку соли
/чтобы непризванных не было при дворе/
и у окна, в мягком кресле, садишься штопать
сердце разбитое...
порванное крыло...
/Если в расплавленном воске чернеет копоть,
значит, затменье душевное не прошло/.
Полночь отметив кофейной анестезией,
новыми шрамами хвастаешься луне –
парными звёздами:
– Эк меня «просквозило», –
шрамами...
звёздами...
пирсингом на крыле.