Не простое, а цвета траура – Это дерево – мой секрет. И не юное, и не старое – Только голое, как скелет. Тянет ветви свои корявые В никуда, а они скрипят. Снятся дереву сны кровавые, В коих головы с плеч летят. Бьется мертвое сердце все еще В деревянной его груди, А под деревом спит чудовище – Не буди его. Не буди. 18
