Разинув рты, прохладой дышат окна. Струится ночь сквозь звёздный балдахин. Лишь редких фар желтеющие сопла ревут больным, не принявшим морфин. Сутулят спины, всматриваясь в тени, деревья. И, о чём - не разобрать, тревога их спускается по стенам и тянется в остывшую кровать.
