.кур2. - Дневник Подмышка

И не трогайте, не прикасайтесь. Не дышите мне на лицо. Вы смешны и наивны даже, если палец четвертый с кольцом. Вы, конечно же, лучше прочих; остальные вам не чета.
Я вот нынче, надломленным слогом, отсекаюсь. Меж нами черта.
Не ходите вдоль этих полос, не ищите рукой пробелы. Отпускаю, как волосы, крылья, чтобы были прозрачно-белы; чтобы были длинны и седы, чтобы перья, как снег, укрыли. Не ходите мне вслед, не нужно, дно бездушно. Вдовесок в иле, — он уляжется вам на плечи ровным слоем, на сердце — камнем. Так что бросьте меня, попытки зафиксировать солнце в ранах.
Мне уютно (о, верьте, верьте!) в этом царстве морской воды, и не важно, что всякий смотрит сквозь прицел на мои черты; и не важно, что пули бьются очень хлестко — смягчает соль.
Нет! Не трогайте, не прикасайтесь.
Я заразна на эту боль.