Писал мой друг, Лихие строчки эти. Их вспоминая вдруг, Сейчас и на рассвете. Я повторюсь. Лето , зима , иль жара, Вьюга , иль ветра. После стольких вьюг, Не избежать разлук. Я не смеюсь. События эти лихие, Нам создают стихи. И вот уже странички эти, Писать спешим и мы . Удивлюсь... Не то пишу и не о том, И жизнь моя идёт бегом. И я иду в свою судьбу, Хотя хочу , туда в мечту . Стремлюсь. Что написала? Не поняла и сама. И лето , жара , с утра, И звёздны наши вечера. И грусть! 3.07.22.
