Утро. Замурован я в диване. Я пишу стихи на простыне, Словно бы весенней гулкой ранью Проскакали лошади по мне. Знаю, для тебя любовь - находка, о зачем же долго, громко так?! По всему Тверскому околотку Будут говорить, что я маньяк. Не жалею, не зову, не плачу, Не могу, не в силах, не хочу. Я и сам достаточно горячий, Но тебе давно пора к врачу... 10
