Моя пища – скупой провиант. Мои чувства подарены шлюхе. Раздавил я свой скромный талант Под стаканом в блошиной пивнухе. А когда я залив глаза По пивнухе шатаюсь рассеяно, Люди тянут за руки меня, Люди просят стихи Есенина. И так хочется матом послать Ненавистную публику эту! Разве можно так в душу плевать Несвершённому в жизни поэту? Ничего, я сейчас отдышусь, И прочту им опять “Хулигана”, А потом утоплю свою грусть В белой пене пивного стакана. 18
