Мы с ней... - Дневник РозовыйФламинго
Мы с ней находим друг друга по запаху.
Я сижу сгорбленная, такая маленькая на дне своей зимней тоски, с закрытыми глазами, лопатки-крылья спят под холодной кожей. Верхние ноты обреченной усталости, нота сердца упрямого терпения, и бесконечный шлейф надежды.
Она касается невесомыми пальцами хохолка на моем затылке, дует в волосы, что-то шепчет. От ее шепота мурашки по коже и непонятно, смеяться или плакать.
Я открываю глаза и оглядываюсь. Рядом никого нет, серость и сырость проникают под кожу, наполняют холодом вены. Но я уже знаю, что она рядом, я чувствую ее запах. Вот я раздуваю ноздри и делаю первый длинный вдох. Снова закрываю глаза. Выдох. И еще один вдох. И еще. Хищно, до закушенной в кровь губы и боли в легких.
Я нахожу этот запах, что вернет меня к жизни. Снова, как и год назад, так было всегда, сколько себя помню. Я хватаюсь за него судорожно, как за спасительную нить, что выведет меня от Минотавра к свету.
Верхняя нота пряного ветра, от которого тает снег в твоих волосах. Нота сердца дикой земли, пахнущей котами. И длинный шлейф всего, о чем тебе утром наболтали птицы в тональности фа-диез.
Времена года. Весна.
©Олена Монова
11
Я сижу сгорбленная, такая маленькая на дне своей зимней тоски, с закрытыми глазами, лопатки-крылья спят под холодной кожей. Верхние ноты обреченной усталости, нота сердца упрямого терпения, и бесконечный шлейф надежды.
Она касается невесомыми пальцами хохолка на моем затылке, дует в волосы, что-то шепчет. От ее шепота мурашки по коже и непонятно, смеяться или плакать.
Я открываю глаза и оглядываюсь. Рядом никого нет, серость и сырость проникают под кожу, наполняют холодом вены. Но я уже знаю, что она рядом, я чувствую ее запах. Вот я раздуваю ноздри и делаю первый длинный вдох. Снова закрываю глаза. Выдох. И еще один вдох. И еще. Хищно, до закушенной в кровь губы и боли в легких.
Я нахожу этот запах, что вернет меня к жизни. Снова, как и год назад, так было всегда, сколько себя помню. Я хватаюсь за него судорожно, как за спасительную нить, что выведет меня от Минотавра к свету.
Верхняя нота пряного ветра, от которого тает снег в твоих волосах. Нота сердца дикой земли, пахнущей котами. И длинный шлейф всего, о чем тебе утром наболтали птицы в тональности фа-диез.
Времена года. Весна.
©Олена Монова
11
Автор: РозовыйФламинго
24 Окт 2020 в 01:46