Реквием по убитой мечте - Дневник Flying_Galandets
Одна из удивительных трансформаций, не поддающихся логическому осмыслению, является превращение родного человека, с кем недавно делил постель, — в постороннего прохожего, просто идущего мимо...
Задаёшься вопросом: «Как такое возможно?».
Только вчера ласкал её, сжимал на измятых простынях, сливался в едином экстазе, пересчитывал поцелуями родинки...
А сегодня её уже нет. Как будто умерла.
Не отвечает на звонки, на сообщения, на пасхалки, что в надежде оставляешь, чтобы хоть как-то обратила внимание...
НИ-ЧЕ-ГО.
«О чём она думает? Вспоминает? Переживает?» — вопросы, которые останутся без ответа.
Конечно у неё давно ДРУГАЯ, жизнь.
Кто-то, наверное, ласкает её также (а может даже лучше/хуже, ох уж эта фантазия),
целует её (а когда-то МОИ
родинки и шепчет нежные слова.
А может она одна?
Конечно я был последним дураком, что позволил себе, на изи, отпустить её... Разжать руку.
Моя и только моя вина, но речь не об этом.
Речь только о моих вопросах: «Неужели она всё забыла? Неужели всё, что было между нами — было эпизодом проходящего поезда?
Она вообще любила?
Конечно, со временем, ты успокаиваешься, перестаёшь мучить себя лишними вопросами, прячешь своё, когда-то пламенное, сердце в дальний чулан и живёшь, как ни в чём не бывало. Живёшь, работаешь, радуешься простым мелочам, летом летаешь к морю, зимой украшаешь ёлку и считаешь, что все прошло и забылось.
И только где-то там, глубоко внутри, тихо поёт голос реквием по убитой мечте.
£
Изм. Flying_Galandets (16 Апр 2020 в 21:24)
19
Задаёшься вопросом: «Как такое возможно?».
Только вчера ласкал её, сжимал на измятых простынях, сливался в едином экстазе, пересчитывал поцелуями родинки...
А сегодня её уже нет. Как будто умерла.
Не отвечает на звонки, на сообщения, на пасхалки, что в надежде оставляешь, чтобы хоть как-то обратила внимание...
НИ-ЧЕ-ГО.
«О чём она думает? Вспоминает? Переживает?» — вопросы, которые останутся без ответа.
Конечно у неё давно ДРУГАЯ, жизнь.
Кто-то, наверное, ласкает её также (а может даже лучше/хуже, ох уж эта фантазия),
целует её (а когда-то МОИ
родинки и шепчет нежные слова. А может она одна?
Конечно я был последним дураком, что позволил себе, на изи, отпустить её... Разжать руку.
Моя и только моя вина, но речь не об этом.
Речь только о моих вопросах: «Неужели она всё забыла? Неужели всё, что было между нами — было эпизодом проходящего поезда?
Она вообще любила?
Конечно, со временем, ты успокаиваешься, перестаёшь мучить себя лишними вопросами, прячешь своё, когда-то пламенное, сердце в дальний чулан и живёшь, как ни в чём не бывало. Живёшь, работаешь, радуешься простым мелочам, летом летаешь к морю, зимой украшаешь ёлку и считаешь, что все прошло и забылось.
И только где-то там, глубоко внутри, тихо поёт голос реквием по убитой мечте.
£
Изм. Flying_Galandets (16 Апр 2020 в 21:24)
19
Автор: Flying_Galandets
16 Апр 2020 в 20:48