Я не умею писать о счастье, Я пытаюсь рассказать о боли. Не до стихов, когда все в твоей власти, Не до стихов, когда ты свободен. Но когда сжимает от страха, Когда кажется - мир разрушен. Из кусочков своего праха, Пишешь тем, кому ты не нужен. И слова получаются проще, Все понятно, во всем есть смысл. И потом никогда не спросят: Ну откуда такие мысли? Всем понятно из каждой строчки, Что душа твоя рвется на части. Но и каждый ее кусочек, Еще просит минутку счастья. 2
